Date : 2/03/2025
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ID confirmé — 178 · Kidnapping – L’oubli et l’abandon
| Métadonnée | Classement |
|---|---|
| Univers | XBySonia |
| Public catalogue | Homme · niveau avancé |
| Format | Fiction BDSM psychologique à la première personne, précédée d’une induction respiratoire |
| Dynamique | Domination féminine et soumission masculine dans une fiction de captivité non consentie |
| Thèmes | Enlèvement, isolement, privation, perte de repères, dépendance |
| Masturbation guidée / orgasme | Aucun |
| Fin | Les entraves sont retirées, mais Alexandre reste sous l’emprise de sa ravisseuse |
| Durée | Non précisée |
Le conditionnement concerne Alexandre, le personnage. L’introduction guide l’écoute avant de céder la place au récit.
Tags WordPress — recherche client
Kidnapping, Captivité, Récit BDSM, Domination féminine, Soumission masculine, Emprise psychologique, Perte de contrôle, Conditionnement, Privation, Huis clos
Extrait prêt à coller
Alexandre Derval a bâti sa vie sur le contrôle. Enlevé lors d’une marche nocturne, il se réveille entravé face à une femme dont il ignore les intentions. Dans le silence de sa captivité, il en vient à attendre la voix de celle qu’il voudrait fuir. Une fiction BDSM sombre, racontée du point de vue du captif.
“Avant que l’histoire ne commence, je t’invite à t’installer confortablement… à laisser le monde extérieur s’effacer…
Laisse-toi glisser dans cet instant, rien qu’entre toi et ma voix…
Tu peux fermer les yeux… ou les garder mi-clos… Peu importe…
Ce qui compte, c’est ce que tu ressens…
Respire profondément… Voilà…
Inspire lentement…
Retiens… juste un instant…
Puis expire, et sens ton corps commencer à s’abandonner…
Avec chaque souffle, tu te détaches un peu plus de tout ce qui t’entoure…
Les sons lointains s’effacent…
Tes pensées ralentissent…
Il n’y a plus que cette sensation… celle de te laisser aller…
Plus rien à faire, plus rien à contrôler… juste écouter… et ressentir…
Ma voix devient ton seul repère… elle glisse sur toi… s’insinue en toi…
Et tandis que tu respires, doucement, profondément… quelque chose commence à changer…
Peut-être cette légère chaleur au creux de ton ventre… ou ce frisson imperceptible qui danse sur ta peau…
Tes muscles se relâchent, un à un… ta nuque s’abandonne… tes épaules s’alourdissent… comme si un souffle invisible les effleurait… les délestait…
À chaque expiration, tu te détaches un peu plus de ce qui t’entoure…
Tu n’as plus besoin de réfléchir…
Plus besoin de résister…
Juste te laisser couler… plus profondément encore…
(Pause… voix plus basse, plus intime…)
“C’est agréable, n’est-ce pas ? Cette sensation de te perdre un peu… de glisser vers quelque chose d’inconnu… quelque chose d’inévitable…
Le monde extérieur s’efface…
Ce qui est réel… c’est ce que tu ressens… ce que tu vis ici, maintenant…
Et plus tu écoutes… plus tu ressens…
Plus tu ressens… plus tu plonges…
Si profondément…
(Pause… murmure presque…)
“Et maintenant… il est temps d’entrer dans l’histoire.”
L’oubli et l’abandon
Je m’appelle Alexandre Derval.
Un nom qui résonne dans les sphères feutrées du pouvoir, gravé sur des contrats à plusieurs millions. Je suis ce genre d’homme que l’on craint et que l’on respecte, celui dont la poignée de main ferme scelle des accords décisifs, dont le silence suffit à clore une conversation. À quarante-six ans, j’ai bâti mon empire financier sur l’anticipation et la maîtrise. Rien ne m’échappe.
Mes journées sont réglées au millimètre. 6h00, réveil. 6h15, première dose de caféine. 6h30, trente minutes de sport dans la salle privée de mon penthouse. 7h00, douche froide, costume impeccable, lecture rapide des indices boursiers. 8h00, chauffeur. À 8h30, je suis au bureau, un pas d’avance sur tout le monde.
Ma vie est une mécanique huilée, perfectionnée année après année. Mon épouse, Camille, est aussi élégante que distante, une silhouette gracile qui évolue dans notre villa épurée comme un fantôme apprivoisé. Nous formons un couple parfait sur le papier, dans les galas, sur les clichés des magazines économiques. Deux visages sans éclat.
Je contrôle tout.
Mes décisions. Mon image. Les autres.
Et pourtant… quelque chose s’effrite.
L’ennui, d’abord imperceptible, s’est insinué en moi comme un poison lent. Chaque réunion, chaque dîner mondain, chaque nuit passée dans des draps de soie glissent sur moi sans laisser de trace. Je possède tout ce qu’un homme est censé désirer. Pourtant, je ne ressens plus rien.
Alors, parfois, tard le soir, je m’autorise des échappées secrètes. Rien de scandaleux. De longues errances nocturnes dans la ville, sans chauffeur, sans programme. Une tentative désespérée de me confronter à quelque chose de brut, d’imprévisible. Je marche sans but, observe les visages anonymes, cherche un frisson d’inconnu dans les ruelles sombres.
Ce soir-là, la rue est presque vide. L’air est chargé d’humidité, une odeur d’asphalte mouillé et de fumée de cigarette flotte dans l’air. Je pense à rentrer lorsqu’une silhouette attire mon regard, furtive, élégante. Juste une fraction de seconde. Une impression.
Puis, une main surgit de l’ombre.
Le chiffon s’écrase contre mon visage. L’odeur chimique me brûle les narines. Mon corps réagit instantanément, l’adrénaline explose dans mes veines. Je tente de reculer, de me débattre, mais déjà mes muscles s’engourdissent. Mes forces s’effondrent en même temps que ma conscience.
Un dernier sursaut.
Puis, le néant.
Et au réveil, je ne suis plus rien.
Le réveil
Un bruit sourd, lointain. Une pulsation douloureuse à l’arrière de mon crâne.
Je flotte entre deux eaux, pris dans un courant opaque, incapable de remonter à la surface. Une seconde ? Une éternité ? Mon esprit est engourdi, brouillé, comme pris dans une brume épaisse. Je tente d’ouvrir les yeux, mais mes paupières sont de plomb. L’air autour de moi est étrange, vicié, chargé d’une odeur métallique que je ne reconnais pas.
Puis, la douleur.
Elle me cueille d’un coup, brutale, m’arrachant au néant. Un battement sourd cogne dans mon crâne, chaque pulsation amplifiée par la lumière qui transperce mes paupières closes. Un gémissement m’échappe. La brûlure dans mes tempes, la sécheresse dans ma bouche, la nausée qui tord mes entrailles… Mon corps est une masse douloureuse, désorientée, désunie.
J’essaye de bouger.
Impossible.
Mes poignets sont pris dans quelque chose de froid, de rigide. Un cliquetis métallique résonne dans le silence, court-circuite mon esprit encore vaseux. Mes bras sont tirés en arrière, mes épaules tiraillent sous la contrainte. Mes jambes, elles, sont libres, mais trop lourdes, trop faibles pour me porter.
Un frisson me traverse.
Ce n’est pas un cauchemar.
Le voile se lève lentement, trop lentement. Des souvenirs diffus me reviennent. La rue. La silhouette aperçue. L’odeur chimique, suffocante. Puis… rien.
Mon cœur s’accélère. L’adrénaline pulse dans mes veines, un instinct primaire se réveille, ordonne de fuir. Mais je ne peux pas. Je suis attaché, vulnérable. Prisonnier.
J’ouvre enfin les yeux.
Une lumière crue m’aveugle, m’arrache un soupir douloureux. L’espace autour de moi est flou, indistinct. Des murs ? Un plafond nu ? L’air est froid, sans écho.
Puis, elle.
Elle est là. Juste devant moi.
Une femme superbe. Troublante. Sculpturale.
Ses jambes croisées avec une élégance étudiée. Son dos droit, comme une reine sur son trône. Sa silhouette baignée par cette lumière impitoyable qui me brûle la rétine. Ses traits sont d’une précision déroutante : un ovale parfait, une bouche ourlée, des yeux d’un éclat glacial.
Elle me regarde.
Non. Elle me contemple.
Comme une œuvre dont elle seule connaît la valeur. Comme un animal captif, une créature qu’elle a choisie, et qu’elle s’apprête à modeler.
Un sourire effleure ses lèvres. Froid. Précis.
— Tu n’es plus qu’à moi.
Sa voix est douce et tranchante à la fois, comme une caresse au fil du rasoir. Elle ne menace pas. Elle affirme.
Un frisson court le long de ma nuque. Un mélange étrange de peur, de confusion, et autre chose. Quelque chose que je ne veux pas nommer.
Mon souffle s’accélère. Mon cœur cogne contre ma cage thoracique.
Je veux protester. Demander où je suis, exiger qu’elle me détache. Mais les mots restent coincés dans ma gorge.
Parce qu’au fond, je le sens déjà.
Elle a raison.
Je ne suis plus qu’à elle.
Le premier jour – Le commencement
L’obscurité est totale.
Le seul bruit qui existe, c’est ma respiration, erratique, coupée par des hoquets silencieux. Je ne sais pas depuis combien de temps je suis ici. Les contours du monde sont flous, insaisissables. La faim est un feu qui me ronge de l’intérieur, la soif un étau qui m’étrangle lentement.
Puis, il y a elle.
Je ne la vois pas toujours, mais je la devine.
Sa présence est une ombre qui flotte à la périphérie de mon existence. Parfois, elle est un murmure, une silhouette entrevue du coin de l’œil. D’autres fois, elle est plus proche. Trop proche. Son souffle contre ma peau. Le froissement de ses vêtements. Son parfum, enivrant, un mélange déroutant d’ambre et de cuir.
Elle ne parle pas tout de suite.
Elle se contente d’observer.
Je devine son regard sur moi, pesant, attentif. Elle analyse, attend le moment propice. Elle veut que je sente le vide avant de l’entendre. Que je sois suffisamment perdu pour que sa voix devienne une ancre.
Et puis, enfin, elle brise le silence.
— Tu as soif.
Ce n’est pas une question.
C’est une vérité.
Ma gorge est un désert. J’ai la sensation qu’elle se craquèle à chaque souffle.
Un bruit.
Puis un liquide coule sur mes lèvres. Une goutte. Une seule. L’eau est fraîche, presque douloureuse tant mon corps en a besoin. Je tends instinctivement la langue, avide, cherchant à en capter davantage. Mais déjà, elle recule.
Un rire doux, amusé.
— Tu es si réactif…
Elle recommence. Une autre goutte, puis le néant. Je ne peux pas la voir, mais je l’imagine. Assise quelque part, dans l’ombre, un verre à la main, observant chacun de mes mouvements.
Elle teste ma patience.
Elle jauge ma résistance.
Mais je ne veux pas lui donner ce plaisir.
Alors je me force à détourner le visage, à ne pas répondre, à ne pas quémander.
Un soupir.
Puis, un autre bruit.
Cette fois, le liquide a un parfum plus riche, plus capiteux.
Le goût du vin envahit ma bouche, sucré, entêtant. La chaleur de l’alcool se répand lentement en moi, s’infiltre dans mes veines, m’étourdit. Je déteste la façon dont cela me fait vaciller.
Elle ne me nourrit pas.
Elle m’empoisonne lentement.
Je ferme les yeux, luttant contre l’effet du manque et de l’alcool qui s’entrelacent pour me brouiller l’esprit.
— Regarde ce que tu deviens…
Sa voix est un murmure, un venin doux qui coule dans mon oreille.
J’aimerais protester. Répliquer que je ne deviens rien. Que je suis moi. Mais… qui suis-je ?
Mon propre nom me semble flou, indistinct. Comme si le simple fait d’exister en dehors d’elle était déjà une idée étrangère.
Le verre s’éloigne.
Elle me laisse seul avec ma faim, ma soif, et ce vide qui grandit en moi.
La nuit du néant
La porte claque.
Et puis, plus rien.
Le silence est absolu.
Je reste là, assis dans cette pièce sans contours, sans repères. La lumière crue a disparu, remplacée par une obscurité oppressante. Il n’y a plus qu’une lueur ténue, quelque part au loin, une veilleuse dérisoire, comme un souvenir d’humanité abandonné dans un coin.
J’essaie de bouger, mais mes poignets sont engourdis par le métal des menottes. Ma respiration est trop forte, trop bruyante dans ce vide insondable.
Elle est partie.
C’est la première fois.
Je devrais m’en réjouir. Profiter de cette absence pour retrouver un semblant de lucidité. Mais au lieu de ça, quelque chose se tord en moi. Une angoisse sourde, rampante. Un sentiment de manque qui ne devrait pas exister.
Je veux sa voix.
Je veux la voir.
Je veux—
Je me mords l’intérieur de la joue avec violence. Non. Je ne peux pas penser comme ça.
Mais le silence…
Le silence est pire que sa présence.
Je pensais que je voulais être seul. Que la solitude serait une délivrance. Mais elle ne l’est pas. Elle m’oppresse. Elle me broie sous son poids.
Les minutes deviennent des heures.
Mon corps tremble de fatigue et de froid, mais le sommeil me fuit. Il n’y a rien à quoi me raccrocher. Pas de repères, pas de bruit. Juste ce néant.
Je ferme les yeux.
Les images affluent. Son regard perçant, sa main effleurant ma peau, la chaleur de son souffle contre mon oreille.
Je devrais la haïr.
Mais ce n’est pas de la haine que je ressens.
C’est pire.
C’est une attente insupportable.
Je me déteste pour ça.
J’essaie de penser à autre chose. À ma vie d’avant. Ma maison. Mon bureau. Les dîners ternes et silencieux. L’odeur du café brûlé chaque matin.
Mais tout cela semble si lointain.
Comme un rêve dont on ne se souvient plus.
Et puis une autre pensée me frappe, glaciale : Et si elle ne revenait pas ?
Et si c’était fini ?
Et si j’étais abandonné ici, seul, pour toujours ?
L’idée me vrille l’esprit. J’en viens presque à espérer entendre le bruit de ses pas. Une clé tournant dans la serrure. Une voix, même cruelle.
Je serre les poings.
Ne pas céder.
Ne pas sombrer.
Mais alors que les heures s’étirent et que la nuit devient un gouffre sans fin, je comprends une chose : ce n’est pas elle qui a besoin de moi.
C’est moi qui ai besoin d’elle.
Et c’est là que je comprends… que je suis déjà à elle.
Le deuxième jour – Le conditionnement
Le temps se distord.
Les heures s’étirent, se confondent. L’obscurité et la lumière alternent sans logique apparente. Elle contrôle tout. Ce que je ressens. Ce que je perçois.
Mon estomac est un gouffre.
Mon corps est un poids mort, engourdi, douloureux.
Et pourtant, quand elle entre, je me redresse légèrement, tendu, suspendu à chacun de ses gestes.
Elle le sait.
Elle s’approche, ses pas lents et calculés sur le sol froid. Elle ne fait rien au hasard.
Cette fois, elle ne me donne pas à boire.
Elle me touche.
Rien de spectaculaire. Rien d’intrusif. Juste le bout de ses doigts, effleurant ma peau avec une lenteur étudiée. La ligne de ma mâchoire. Le creux de ma clavicule. Une caresse à peine là, un frisson à peine né.
— Si docile…
Ce n’est pas un compliment.
C’est un constat.
Je devrais me débattre. Protester. Hurler.
Mais mon corps ne m’appartient plus vraiment.
Elle s’agenouille devant moi, et pour la première fois, je peux la regarder de près.
Sa beauté est presque irréelle.
Ses cheveux tombent en vagues sombres sur ses épaules. Sa peau est lisse, parfaite. Ses lèvres peintes d’un rouge profond contrastent avec la pâleur de son teint.
Mais c’est son regard qui me trouble le plus.
Un mélange de curiosité et d’amusement cruel.
Elle attend quelque chose.
Un aveu ? Une supplique ?
J’inspire profondément, luttant contre cette envie naissante de répondre à ses attentes.
Je ne dois pas céder.
Mais une partie de moi sait déjà que je n’ai jamais eu le choix.
Quand enfin, elle me libère de mes entraves, mon corps ne m’appartient plus. Mes gestes sont ceux qu’elle désire. Mes pensées, une extension des siennes. Je ne sais plus ce que je voulais… mais je sais ce qu’elle veut.
Et je l’accomplirai.
L’abandon total
Quand enfin, elle me libère de mes entraves, ce n’est pas la délivrance que j’attendais.
Je ne me redresse pas.
Je ne bouge pas.
Je reste là, les bras retombés, la peau marquée par les heures – les jours ? – de captivité. Mon corps est engourdi, vidé de toute volonté propre.
Je devrais me relever, tenter de fuir, courir, hurler. Mais l’idée même de ces gestes me semble absurde, irréelle.
Ma liberté n’a plus de sens.
Elle est là, devant moi, me surplombant comme une déesse inébranlable. Une femme d’acier et de soie, dont le regard me dissèque, me mesure, évalue ce qu’il reste de moi.
Son sourire s’étire lentement.
— Regarde-toi…
Sa voix est une caresse, un murmure qui s’insinue dans mon esprit, là où il ne reste plus rien d’autre qu’elle.
Je baisse les yeux.
Regarder quoi ?
Un homme brisé ? Un pantin sans fil ? Un être vidé de son essence ?
Non.
Je vois autre chose.
Un reflet que je ne reconnais pas encore. Quelqu’un de nouveau. Quelqu’un de façonné.
Ses doigts glissent sous mon menton, m’obligeant à relever la tête.
— Tu n’es plus qu’à moi.
Ces mots me sont devenus familiers. Je les ai entendus dans le noir, murmurés entre deux privations, entre deux caresses fugaces. Ils ont été gravés en moi, couche après couche, jusqu’à ce que toute résistance s’effrite, réduite en poussière.
Elle le sait.
Et moi aussi.
Quand elle me libère enfin, je ne ressens ni euphorie, ni soulagement. Juste une évidence.
Je ne suis plus cet homme qui contrôlait tout, qui imposait sa volonté, qui croyait diriger sa vie.
Mon monde est plus simple maintenant.
Je n’ai plus à penser.
Plus à décider.
Il ne reste que l’instant, et ses désirs.
Je me lève sans hésiter, sans broncher, sans même un regard pour la porte ouverte.
Je pourrais partir.
Mais à quoi bon ?
Je ne sais plus où aller.
Je ne sais plus ce que je voulais.
Mais je sais ce qu’elle veut.
Et je l’accomplirai.